Het dagelijkse leven dringt hierop aan

Het dagelijkse leven dringt hierop aan


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

    Er is fictie in de ruimte ertussen
    Jij en de werkelijkheid
    Je doet en zegt alles
    Om uw dagelijkse leven te maken
    Lijken minder alledaags

    - Tracy Chapman, Verhalen vertellen

Half september belde een vriend me op om me te vertellen dat een schrijfster in een van de buitenste kringen van mijn leven in juni het ziekenhuis was binnengegaan, denkend dat ze een maagprobleem had, om te horen dat ze een zware darmkanker had. Ze opereerden haar, sepsis begon en ze lag vijf weken op de IC.

Op 25 september was mijn vriend gaan kijken of L. met haar mee wilde gaan op een boswandeling. Ze klopte op de deur en hoorde een vreemde stem. "Kom binnen. Kom gewoon binnen." Toen mijn vriendin de woonkamer binnenstapte, zag ze L., een bijna skelet, in een rolstoel zitten met zuurstofslangen in haar neus.

Sommigen van ons begonnen haar te bezoeken, sommigen bleven bij haar overnachten. Ik heb haar maar vier of vijf keer gezien. Herinneringen stonden tussen haar deur en mijn daden. De botten die door haar huid drongen, haar enorme ogen, de vage geur van diepe problemen in de kamer - het leek allemaal zo op de tientallen keren dat mijn moeder had geprobeerd zelfmoord te plegen. En om L. te zien, de vrouw die solo in Cedar Mesa-canyons had gewandeld, over de Colorado-rivier had geroeid en elk uur in de Ponderosa-bossen met haar honden een goed uur had geteld, om haar vast te zien in haar bed was niet alleen wreed - het was ook een ongewenste herinnering en misschien wel een voorbode van wat haar standvastige boeddhistische praktijk leerde. En ik vermeed zo standvastig de confrontatie met.

L. zei: 'Dit is zo heel vreemd. Dit is niet hoe ik dacht dat het zou gaan. " Ik heb bosbessenijsjes meegenomen. Ze slaagde erin om er een op te eten, de helft van het ene bezoek, de andere helft. Ik las haar een paar stukken voor die ik halverwege de jaren negentig over haar had geschreven, haar echte naam verhullend.

1997: Mijn vriendin Lottie en ik hadden haar twee honden meegenomen voor een zondagswandeling. We gingen op weg naar de kleine vallei die de lokale bevolking The Meadow heette. We ploeterden over natte duff naar de groen wordende berm van een kleine tank, waar de oude hond wat te drinken nam en de jonge vrolijk hijgde in de zon, zijn vacht het pure goud van vuuragaat.

Wij vier liepen over het hek. Voor het eerst in maanden voelde ik me een beetje vredig. Ik dacht aan het heiligdom van bomen en aan stilte. Ik was dankbaar dat The Meadow breed, rotsachtig en vrij van alles wat mens was, behalve gebroken pijlpunten, scherven en oude verroeste spijkers. Drie, misschien vier grote oude Ponderosa woonden daar. Kalksteenuitstulpingen glinsterden op de lange hellingen die ademloos naar beneden stroomden van de bergkammen, waar meer Ponderosa groeide, en gok eiken en wilde bloemen dwerg. Ik hoopte dat de smeltende sneeuwstroom die door de weide kronkelde, nog steeds zou stromen.

Lottie bleef doodstil staan. "Nee," fluisterde ze. Ze hief haar arm op en wees. Ik keek naar buiten.

De enquête-inzet was gelabeld day-glo pink. Ze gloeiden tegen de donkere bomen, en op een bosbodem schitterden wilde geraniums en stukken late sneeuw. De tags leken vreemd en onheilspellend als vlekken op een mammogram.

"Ik wist het," zei mijn vriend, "ik heb een gen voor het vinden van enquête-inzetten."

Mei 1997: Lottie belt me. Haar stem trilt. Ze vertelt me ​​dat ze een stapel bierblikjes in het bos bij haar huis heeft gevonden en daarna - ze kan het niet geloven - vier pornofoto's aan een den. De foto's zijn van vrouwen, en ze zijn dubbel geschoten, één keer door de fotograaf, de tweede keer door degene die de bierblikjes gooide en de trekker van een 22 overhaalde. Ik geloof dit. Ik herinner me dat Dead Bill me vertelde hoe de grunts er gewoon van hielden om de borsten uit te spuiten op de posters van Raquel Welch.

"Ik kan er niet tegen", zegt ze. "Die gaten in de lichamen van de vrouwen, zoals die enquêtetags in The Meadow. Ik kon er niet naar kijken. Ze verbruikten mijn aandacht, ze consumeerden alles. "

Ze rijdt erheen. We zitten op mijn veranda achteraan. We zijn stil, en dan binden we armbanden om elkaars polsen. Ik heb de armbanden gemaakt van rode en zwarte draad en een doodshoofdkraal. We leggen vier knopen, één voor elke richting: 'Noord', zeg ik, 'voor de leiding van de ouden. Oost, voor het licht. Zuid, voor de brandende zomerbranden. West, aan Onze Lieve Vrouw die eet wat het evenwicht vernietigt. "

Mijn vriendin beweegt langzamer dan ik. Ze is jonger, misschien minder in shock, misschien meer pijn.

'Oost', zegt ze, 'voor een duidelijk zicht. Noord, voor een kristalhelder zicht. West voor Death and Night Vision. South, voor een scheermesje. "

We zijn stil.

Ze schudt haar hoofd. "Ik weet niet wat dat betekent."

'Ik herinner me die tijden nog,' fluisterde L.. "Ik heb erover geschreven in een van mijn dagboeken." Ze had vaak enkele van de meest elegante woorden geschreven die ik ooit had gelezen over ons thuisland, het Colorado-plateau.

Van haar laatste kwart van de blauwe maan:

Het is drie uur in de ochtend van de winterzonnewende. Ik doe de deur dicht en laat de warmte achter me. Een opalen maan pakt mijn hand en leidt me in de richting van de zingende rivier ... Het ijs stroomt langs de San Juan als een gefluisterd geheim. Misschien ben ik vergeten dat als ik mijn handen in de rivier steek, ik de stroming voel die mij en deze plek samenbindt. Ik zing voor raaf en reiger. Fluister ik in de holen van muis, bosrat en bever….

… Lopend onder een ebbenhouten hemel die maanlichtnacht herinnerde me eraan dat de aarde ademt. Dat ik deel uitmaak van een heilig vertrouwen geweven uit de verhalen uit de canyons, liedjes uit Moon House en de roep van de raaf naar morgen. Ik zal niet vergeten.

"Kan je schrijven?"

Zij schudde haar hoofd. "Wil je?"

"Natuurlijk." Haar stem klonk dampig.

"Wat als ik een bandrecorder meeneem die helemaal klaar is voor gebruik."

'Ik kan het proberen,' zei ze. Toen vertelde ze me dat de kanker was uitgezaaid naar haar lever. "Oh shit," zei ik. Ze knikte. De rest van het bezoek waren we stil, met haar koele hand in gedachten.

Twee weken nadat ik hoorde van haar ziekte, gingen mijn wegmaat Michael en ik op bezoek. Ik stopte bij het cluster van zeven bomen dat het hart vormt van een bostempel. Ik heb 25 jaar lang in de cirkel van bomen gewoed en gehuild en in dankbaarheid gebeden. 'Rustig aan,' zei ik. "Rustig aan."

Toen we de onverharde weg naar L.'s kleine huis op reden, wenkte een vrouw in een witte auto ons. "Was je op bezoek bij Leslie?" Ik heb gevraagd. Het gezicht van de vrouw werd stil. "Weet je dat niet?"

"Is ze dood?"

"Ja, ongeveer 20 minuten geleden."

"Ja!" Ik zei. "Dank u."

Ik liep de dodenkamer binnen. Leslie lag stil, haar gezicht kalm. Ik dacht dat ik haar oog onder het ooglid zag bewegen. Er was een vage glimlach om haar lippen. De vrouw die de avond ervoor bij haar verbleef, zei dat zelfs de morfinedoses per uur de pijn niet hadden aangeraakt. De bandrecorder lag in de mand naast haar linkerhand. Ik herhaalde een gebed mala van kopal kralen tussen L.'s duim en vingers, en zei: "Het spijt me zo verdomme."

Ik heb de bandrecorder gepakt. Later, toen ik op PLAY drukte, was de enige stem die erop stond de mijne, die haar begroette en haar uitnodigde om het verhaal te vertellen.

De herdenkingsdienst was een paar weken geleden. Leslie was een alleenstaande vrouw die het grootste deel van de tijd in armoede leefde. Ze had geen plannen gemaakt voor haar geliefde boeken, de kleine bronzen Kali, dagboeken, gebedssjaals, handgemaakte kommen, potten en pannen, altaarstenen en veren. Mijn vriend heeft de voorwerpen weggegeven voor een weggeefactie. Ik keek toe terwijl haar vrienden en een paar kennissen als sprinkhanen door de bezittingen liepen. Terwijl elke persoon iets of veel dingen nam, ging het object dood.

Ik was niet dicht genoeg bij Leslie om verdriet te voelen. Wat ik voel is afschuw. Wat ik aan het doen ben, is door mijn dagboeken te bladeren en te lezen wat belangrijk is. Onderweg - ik hoop nog lang op de weg - zal ik de kiezelstenen van de San Juan River, de veer van de Great Blue Heron, de foto's van de zonsopgang in de Mojave weggeven. Omdat, ziet u, het dagelijkse leven erop staat niet alledaags te zijn.


Bekijk de video: Leven Dakloze vrouw die niet kon Lezen of Schrijven Veranderde Voor Altijd Na Daad van deze Man


Opmerkingen:

  1. Loe

    Je hebt helemaal gelijk. Daarin wordt er ook iets goed gedacht, ben het met je eens.

  2. Case

    Ja, klinkt verleidelijk

  3. Jawad

    Het is de conditionaliteit, het is niet meer of minder

  4. Tojakora

    Bedankt voor je informatie, nu weet ik het.

  5. Arfan

    Wat staat er op mijn naam, je waardeert het volume van de borst. En het bos is zo mysterieus en de tranen zijn zo attent. Iedereen heeft rechts links. "Blue runs - de auto slingert ..." Elke vrouw verdient seks, maar niet elke vrouw - twee keer



Schrijf een bericht