Hoe je een man verliest in 3 steden

Hoe je een man verliest in 3 steden


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

Als solo-backpacker word je waarschijnlijk minstens één keer, meer dan waarschijnlijk twee keer ... misschien zelfs drie keer verliefd. Vrij van de stress van je werk, van verwachtingen, van remmingen, zal het een duizelingwekkende, fantastische, snel voltooide, enkele portie liefde zijn.

Het zal ook zo snel eindigen als het begon.

* * *

In Boedapest ontmoette ik Svein. Hij vertelde me dat zijn naam Sven was, om verwarring te voorkomen en omdat, laten we eerlijk zijn, Sven gewoon sexier klinkt dan Svein, de Noorse versie van Arthur. Ik zag hem bij de bar tegen de muur leunen, al warrig blond haar, kunstig gescheurd ironisch Van Halen-t-shirt en afgetrapt Converse. Ik stelde me voor dat hij rook naar handgerolde sigaretten en zeezout. Hij verbleef in het zusterhostel van het mijne, werkte met chimpansees in een laboratorium in Noorwegen en hield stiekem van muziektheater.

We dronken samen aan de bar. Terug in het hostel namen we de gemeenschappelijke ruimte over, sloten ons aan op de gigantische gezelligheidsbonen, overdreven dronken gekreun, lieten kleren uit en lieten onszelf zien hoe ver we van huis waren.

De volgende dagen gingen verder in een waas van make-ups op de hoek van de straat en gemeenschappelijke badkamerafspraken. We luierden bij de thermale baden, speelden drijvend schaak en nipten rakia met mollige Hongaarse mannen, alle ‘ruïnebars’ van Boedapest getroffen, een klein theehuis met geheime doorgangen die naar perfecte hoekjes leidden voor clandestiene sessies. Ik vroeg me af hoeveel een studio in Oslo zou kosten, hoe moeilijk het was om Noors te leren.

Op een avond, na een glaasje pálinka te veel, leunde hij voorover en morste de inhoud van zijn maag (kalfsvlees pörkölt) overal op de vloer van de gemeenschappelijke ruimte. Ik verliet Boedapest de volgende ochtend naar het Balatonmeer, een toevluchtsoord aan het meer voor de vermoeide mensen, een briefje van hem in de zak van mijn gerafelde korte spijkerbroek: "Ik denk dat jij het meisje voor mij bent."

* * *

En dan was er Brett, de lange, ietwat onhandige Amerikaanse jongen, die van zijn bovenste bed naar het mijne leunde en vroeg: 'Wat lees je? Oh, Proust? Ik ook."

We beloofden contact te houden, maakten voorlopige plannen voor een reünie terug in de Verenigde Staten en gingen prompt verder.

Met grootse visioenen van twee aspirant-expat-schrijvers die de ‘schilderachtige charmes’ van Krakau verkenden, zaten we op het centrale plein, slenterden we door de Grodzka-straat naar het Wawel-kasteel, langs het textielmuseum en het monument voor de geliefde dichter van Polen, Adam Mickiewicz. We lagen in de zon kruiswoordpuzzels te maken en zoete kaaspierogies te eten. We maakten grapjes over pizza uit New York versus Chicago, en voelden ons als pasgetrouwden op huwelijksreis. Ik zat schrijlings op hem in het park en plaagde hem alsof ik zijn voorkeuren en antipathieën kende, alsof ik wist dat hij met een gebroken hart van huis was vertrokken en dat hij heimelijk het gevoel had dat hij de volgende grote Amerikaanse romanschrijver zou kunnen worden.

We sliepen de volgende twee nachten samen op een smal bed in de gemengde hostelkamer, terwijl we deden alsof we elkaars lichamen kenden, langzaam aanraken en kusten met vals zelfvertrouwen, een weemoedig verlangen om verbinding te maken na maanden weg van huis. Zijn vlucht naar Spanje vertrok in de ochtend. We beloofden contact te houden, maakten voorlopige plannen voor een reünie terug in de Verenigde Staten en gingen prompt verder.

* * *

De laatste dagen van mijn reis bracht ik door in Frankfurt, in een hostel in de rosse buurt, twee blokken stripclubs en stoffige dildo's in neonverlichte etalages. Het incheckgedeelte was ook handig de bar van het hostel; Ik zat aan een draaibare kruk om de vereiste formulieren te ondertekenen en veegde het zweet van mijn wangen en voorhoofd, de overblijfselen van de lange treinreis. Er verscheen een ijskoud pilsener voor me, en op dat moment zag ik de jongen links van me zitten.

"Het is aan mij," grijnsde hij.

Ik was verliefd. Hij droeg een stijve, slanke spijkerbroek, zijn haar stond op zijn hoofd alsof het uit een onzichtbare bries kwam, camera-apparatuur en een gescheurde Bukowski-paperback op de bar voor hem - regelrecht uit Brooklyn; Ik zou er zelf een kunnen herkennen.

Alex was de kortste worp, maar degene die het langst bij me bleef, zoals spaetzle in je tanden, glad, dus je moet er met je tong over blijven strijken. We liepen over de brug naar de Altstadt, voerden elkaar worstjes en dronken apfelwein in de biertuin, sloot zich aan bij een Duits vrijgezellenfeest en verkocht penisvormige snuisterijen en miniflesjes aan nietsvermoedende toeristen. We dachten aan een leven onderweg en lieten onze studio-appartementen in Williamsburg achterwege voor rugzakken en treinkaartjes. Het voelde vreemd echt aan, de mogelijkheid van een toekomst. We lagen bij de rivier, namen deel aan een verjaardagsfeestje in een ondergrondse bar en probeerden met een groep Argentijnen op vakantie te tango. Toen de zon onderging, wachtte ik tot hij me kuste.

"Ik kan het niet," zei hij. "Ik heb ... iemand waar ik echt om geef in New York."

Dronken, ik sloeg hem. Ik liep terug naar het hostel, beschaamd, huilend en wilde dat niemand in mijn richting keek. Een uur later werd er op mijn deur geklopt. Hij stond daar, reikte naar me, legde zijn lippen op de mijne. Ik sliep die nacht in zijn bed; we zeiden geen woord, tastend met elektrische vingertoppen en tongen, een oceaan die ons scheidde van onze verplichtingen, onze zelfbeheersing.

Ik verliet zijn kamer. Hij vertrok 's ochtends naar New York.

* * *

Maanden later, na een avondje stappen in pijnlijk hippe East Village-bars die je binnenkomt via een nep-telefooncel, of door in een precies ritme op een deur aan de achterkant van een vervallen taqueria te kloppen, zat ik op de stoeprand, leunend op mijn vriendin , genietend van onze $ 1 stuk pizza in stilte.

Ik zweer dat ik een geknetter in de lucht voelde. Ik keek op om hem daar te zien. Alex. Bowery kruisen in dezelfde spijkerbroek. We keken tegelijkertijd onze ogen dicht, vragend schuin. Ik sloeg mijn ogen neer, concentreerde me weer op mijn pizza en hij bleef de plakkerige nacht in New York City binnenlopen.


Bekijk de video: Jaloers in je relatie? Top 3 tips voor het omgaan met jaloezie


Opmerkingen:

  1. Maska

    Ik kan beter, misschien, zwijgen

  2. Harti

    Wat een fascinerend antwoord

  3. Yesuto

    Ik heb spijt dat ik niets kan doen. Ik hoop dat je de juiste oplossing vindt.

  4. Neese

    Dit is geen uitzondering meer.

  5. Anum

    Bravo, wat een passende woorden ..., de prachtige gedachte



Schrijf een bericht