Aantekeningen uit een rosse buurt, Calcutta

Aantekeningen uit een rosse buurt, Calcutta


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

Sangita Dey werd door diepe armoede verdreven uit haar dorpshuis. Of beter gezegd, diepe armoede maakte haar kwetsbaar. Weggegeven door haar moeder die haar niet kon voeden, werd ze als jonge tiener uitgehuwelijkt. Sangita werd toen de slaaf van haar schoonmoeder, beladen met huishoudelijk werk en uitgehongerd. De echtgenoot van Sangita stond toe dat zijn broer haar lastig viel, en hij mishandelde haar zelf. Ze had twee kinderen snel achter elkaar. Twee meisjes.

De schoonfamilie van Sangita nam haar mee naar Delhi in de hoop haar te verkopen. Maar niemand wilde een magere tiener met twee baby's kopen. Ze keerden naar huis terug en het misbruik werd erger. Er werden afranselingen toegevoegd. Sangita vluchtte naar Calcutta, waar ze op het perron van een treinstation woonde. Daar ontmoette ze de sekswerkers.

"Waarom ging je niet terug naar je familie?" Vroeg ik haar via een tolk.

Sangita aarzelde niet met haar antwoord. 'Mijn moeder was alcoholist. Ze gaf me aan iemand anders toen ik nog heel jong was. Mijn voogden zijn degenen die mijn huwelijk hebben gearrangeerd. Ik kon niet meer terug. "

"Was je moeder ook een sekswerker?"

"Ja."

"En jouw vader? Had hij je niet kunnen helpen? "

'Ik ken mijn vader niet. Alleen zijn naam: Harun. "

Haar nieuwe vrienden namen haar mee naar Bowbazar, een kleine rosse buurt in de buurt van Calcutta Medical College. Ze verdiende die eerste nacht bijna $ 6, meer dan ze ooit in haar leven had gehad. In de buurt huurde ze een kamer, waar ze woonde met haar twee kleine meisjes. Elke avond als ze daar klanten bracht, zette ze haar twee meisjes buiten en zei tegen de oudste: "Houd je zus vast en laat niemand haar meenemen." Elke keer dat ze uit haar kamer kwam, zag ze Juma ineengedoken in de buurt, haar armen stevig om Jasmin, de baby geslagen, haar tegen haar borst geklemd.

Sangita en haar meisjes hadden geen honger meer met drie tot vier trucs per nacht voor drie dollar per nacht, en ze betaalden slechts een paar cent te huur. Ze slaagden er jarenlang zo in. Maar Juma groeide wild op. Op vijfjarige leeftijd was ze onhandelbaar en haar zus Jasmin volgde haar voorbeeld. Sangita vreesde voor hen, vertelde ze me, terwijl we op een middag een paar uur praatten.

New Light-begunstigde / foto: auteur

En hoewel ze dit niet direct zei, vroeg ik me door de manier waarop ze haar gezicht omdraaide toen ze zei dat ze nu een zoon had, die bij haar thuis woonde, me af of ze zich niet ook door hen belast zou hebben gevoeld. Toen een vriendin haar voorstelde aan Urmi Basu, de oprichter van New Light, een ngo die zich inzet voor gendergelijkheid in India en volledige opvang biedt aan de kinderen van sekswerkers, vroeg Sangita hen om haar twee meisjes mee te nemen.

Dat was bijna zeven jaar geleden. Het is goed gekomen met Sangita, die met mij op een balkon zat met uitzicht op het dikke, vervuilde water dat stagneert in een kanaal in Kalighat, een van de bloeiende rosse buurten van Calcutta. En ik ken haar meisjes. Ik woon in hetzelfde huis als Juma, die nu een slimme, zij het ondeugende 12-jarige is, naar school gaat en danswedstrijden organiseert met haar vrienden in Soma Home, de residentie voor dochters van sekswerkers, eigendom van New Light. En Jasmin speelt graag Angry Birds op mijn iPad als ik in het New Light-asiel ben waar ze fulltime woont, een andere dan haar zus. En wat Sangita betreft, ze is getrouwd en werkt als lakei op kantoor. Ze bezoekt haar dochters als ze kan. Maar ze heeft ze niet mee naar huis genomen.

Gedurende de paar weken dat ik in Calcutta ben, bevind ik me midden in dergelijke verhalen. Ik woon samen met de 34 meisjes die worden opgevangen en ondersteund in Soma Home. Om de meisjes het voordeel van een normale Bengaalse opvoeding te geven, wonen ze in een prettige, lagere middenklasse buurt. Het is een vredig gebied, met brede lege straten omzoomd met torenhoge mango's, palmen en struiken. Pariah-honden slapen ongestoord op de warme stoep. In de vroege ochtend hoor ik duiven kirren, afgewisseld met het schorre geschreeuw van de voddenman en de groenteverkoper. De schoonheidssalon in de buurt wast mijn haar voor $ 4, en de snackverkoper bij het metrostation vult voor 25 cent een krantenkegel vol verse popcorn.

Elk jong meisje in Soma Home heeft al een tragisch leven geleid. Protima's moeder stierf aan aids. Juhi's moeder is alcoholist, de impact van het foetaal alcoholsyndroom is duidelijk zichtbaar in Juhi's gezicht en haar moeilijkheden om te studeren. Kajols moeder zag mannen naar haar mooie dochter kijken toen ze zeven was en vreesde voor haar veiligheid. Neha's moeder en vader sloegen haar genadeloos. Een paar, zoals Monisha, hebben moeders die hun onafhankelijkheid behouden dankzij microkredietleningen van New Light en de wens om een ​​dochter die nu zo goed is opgeleid niet te schamen. Voor elke Monisha is er een Rani of een Smrithi, met een moeder die naar een andere rosse buurt is verdwenen, of die haar dochter niet wil, maar die thuis op haar zoons lust.

Als je niets wist over de geschiedenis van deze meisjes, zouden hun intelligentie, uitbundigheid en talent je ervan kunnen overtuigen dat je in een meisjeskamp bent gestapt. Een ietwat druk, lawaaierig kamp, ​​met versleten lakens op de bedden, meisjes die kleren, haarspeldjes, schoenen delen, geen persoonlijke bezittingen hebben om over te praten, en nooit brieven van familie ontvangen, maar verder gewoon hetzelfde. Er is een tienergroep die drie keer per week bokst met Razia, boksrechter, scheidsrechter en coach van het nationale damesteam van India. Er zijn de middelste meisjes, die kaarten en armbanden voor elkaar maken zoals 12-jarigen overal. Er zijn de basisschoolmeisjes, die hun eigen versie van Dansen met de sterren. School is de rigueur, maaltijden zijn voedzaam, regels zijn duidelijk. Iedereen helpt om de beurt de kok met de voorbereiding. TV is alleen toegestaan ​​op weekendavonden.

Bij Soma Home / Foto: auteur

Terwijl ik in Soma Home woon, eten we samen, verzinnen we woordspelletjes met bananagrammen, delen we verhalen. Soms help ik met lessen. In het weekend neem ik de jonge meisjes mee naar een park om te spelen. Ze kunnen urenlang slingeren. Met de oudere meisjes ga ik naar een Bollywood-film voor een avond vol gillen, fluiten en klappen als Shahrukh Khan verschijnt met de starlet van het moment. Zakken chips en liters Pepsi ondersteunen ons tijdens de drie uur entertainment.

Op een dag bieden Puja, Shibani en Borsha me een favoriet Bengaals kiprecept aan. In ruil daarvoor ga ik ermee akkoord ze te leren hoe ze ratatouille moeten maken. Als ik Puja de naam van het gerecht vertel, zegt ze: "Oh, als ik zou proberen te zeggen dat mijn tanden eruit zouden vallen!" Die avond proeft iedereen onze creatie. "Niet pittig genoeg", zegt Madhobi. "Doet me denken aan pizza masala!" zegt Shibani, terwijl hij de oregano, tijm en rozemarijn in mijn mediterrane gerecht detecteert.

Zegeningen zijn een kwestie van perspectief, en het perspectief van weldoener en begunstigde kan verschillen. Niemand bij New Light gaat ervan uit dat een straatwandelaar bereid is afstand te doen van haar kind. Sommige moeders beschouwen het als een belediging, niet als een zegen, ondanks dat ze weten dat ze hun kind kunnen zien zoals ze willen, en dat ze haar naar believen mee naar huis kunnen nemen. Om de grootste geloofwaardigheid te hebben bij de vrouwen die het dient, heeft New Light met opzet zijn kantoren gevestigd in het midden van de rosse buurt van Kalighat. Dit is een van de oude wijken van Calcutta, een plaats met lage, afbrokkelende gebouwen en krappe steegjes vol met drooglakens en sari's. Bredere straten klinken luid met straatventers, schetterende muziek en toeterende hoorns.

Meerdere sekswerkers staan ​​bij de ingang van het smalle steegje waar de New Light shelter is gehuisvest in de ruïnes van een verlaten tempel. Ik kan hun beroep herkennen, want a) ze staan ​​stil terwijl alle anderen in beweging zijn, en b) hun heldere sari's en lippenstift zijn ongepast voor overdag. Ik passeer ze elke dag en weet dat ze Nepalese slachtoffers zijn van mensenhandel. Eerst buigen ze hun hoofd of draaien ze weg als ik er langs loop. Dan kijken ze me aan zoals ik naar ze kijk. Een week van komen en gaan, en eindelijk knikken ze naar me. Ik ben een vaste klant geworden.

Nadat ik de hoekwerkers heb begroet, loop ik door de vochtige gang, langs vrouwen die op trottoirbanden zitten, langs raamloze kamers ter breedte van een smal bed, rond schurftige honden die vuilnis snuffelen en de spetters vermijden van een emmer die tegen de muur baadt. Ik stap over een gebruikt condoom dat naast een bleke bloemkoolsteel ligt. Een dikke vrouw duwt een enorme borst terug onder haar versleten sari. Op een smalle binnenplaats scharrelen kippen onder het touwbed waar een lichaam in een rode deken ligt gekruld, niets te zien dan een bos warrig grijs haar. Een paar mensen groeperen zich samen, luid pratend. Ik haast me, niet zeker of dit een standaard Bengaalse chat is of een opmaat naar een gevecht.

Vijftienhonderd vrouwen verkopen zichzelf voor seks in Kalighat. Het is niet de grootste rosse buurt van Calcutta. In een district gaat een man op zoek naar een meisje van tien of twaalf. De meeste meisjes daar zijn verhandeld, verkocht voor een zak rijst of ontvoerd uit een dorpsstraat. Een ander staat bekend om zijn mooie jonge vrouwen. Ze verdienen zo'n goed inkomen op straat dat ze hun kinderen naar een privéschool kunnen sturen, speciale uniformen, kleurgecoördineerde haarspeldjes en zo. En in elke rosse buurt vind je meisjes die het familiebedrijf volgen, opgeleid door hun moeder om te doen wat ze altijd al heeft gedaan. Ze leren het vak vroeg.

Binnenplaats van Kalighat / Foto: auteur

Terwijl ik loop, adem ik de koele stank in die uit een open afvoer komt met troebel zwart slib, terwijl het botst met de warme stank die uit het kanaal aan het uiteinde van de steeg stroomt. Alle geuren van het leven zijn hier, een vleugje scherpe rook uit een kleine kolenkomfoor vermengd met de ammoniak van urine die 's nachts is afgezet, kardemom uit stomende chai vermengd met de zijdezachte zoetheid van gekookte rijst en de beet van een handvol gedropte pepers in een pot met dal.

Via een gemeenschappelijke binnenplaats van 8 × 8, een smalle betegelde trap op en ik sta op het dakterras met de New Light crèche en kantoren. Voor de kinderen van Kalighat is het een oase van gelach en lessen, van regelmatige maaltijden, dutjes, vriendschap en knuffels. De schuilplaats is schoon, voorspelbaar en gedisciplineerd, alles wat de krioelende Kalighat-steegjes beneden zijn, is dat niet.

Ik stop altijd bovenaan de trap om rustig op bezoek te gaan met Priti, een verschrompelde slip van een vrouw met een misvormde hand. Ze woont in een 6 × 8-kamer met haar oude moeder en haar alcoholische echtgenoot. Op een dag als ik aankom, trekt ze langzaam en voorzichtig een kam met brede tanden door de staalgrijze plukken haar van haar moeder. Ze ziet me, slaat haar armen om haar moeder heen en wijst vol walging naar haar man. Hij slaapt, met gekruiste benen, gezakt tegen de muur, een arm naar buiten geslingerd naar een smerige plastic waterfles gevuld met een amberkleurige vloeistof. Ik zie dat haar rechteroog bloedrood is. We hurken een paar minuten in haar deuropening terwijl ze diep in mijn ogen staart, haar tandeloze mond werkt van verontwaardiging en pijn. Ik omhels haar voorzichtig. Ze voelt zich zo kwetsbaar als een babyvogeltje. Ze streelt haar moeders wangen, brengt dan haar verwrongen hand naar de hare en huivert.

Voordat ik Calcutta verlaat, breng ik een paar uur door met Harini, een sekswerker van 15 jaar wiens dochter Tanisha al 10 jaar in Soma Home woont. Harini's kleine bed neemt de meeste ruimte in haar eenkamerwoning in beslag. De kamer is onberispelijk, met een roze katoenen sprei op het bed en posters van Salman Khan, Hrithik Roshan en andere Bollywood-jongens aan de muren. In kleine glazen wandkastjes zie ik flesjes nagellak als speelgoedsoldaatjes in een rij staan, met daarachter de schoolprijzen van Tanisha. Terwijl we met gekruiste benen op haar bed zitten terwijl we praten, kijk ik naar de nagellak. Die felle kleuren zijn verleidelijk. En afleidend.

Stiekem begin ik het aantal flessen te tellen. Als ik 42 ben, kan ik er niets aan doen. "Waar heb je zoveel nagellak vandaan?" Ik vraag.

"Een van mijn vriendjes heeft een salon!" Zegt Harini. Nadat we chai hebben gedeeld en onszelf in stilte hebben gepraat, kijken we allebei naar de planken en hebben we dezelfde gedachte. Het is tijd om onze nagels te doen, zij schildert de mijne, ik schilder de hare. Ik kies voor kauwgom roze. Ze kiest voor grasgroen. Meisjes zullen meisjes zijn.

[Noot van de redacteur: de namen van personen in dit verhaal zijn gewijzigd om hun privacy te beschermen.]


Bekijk de video: Een Rondleiding over de Wallen Door een Ex-Heroïneverslaafde


Opmerkingen:

  1. Yoran

    Gewillig accepteer ik. Naar mijn mening is het echt, ik zal deelnemen aan de discussie. Samen kunnen we tot een goed antwoord komen.

  2. Ruadhan

    EN DE SERVER VULT NIET OP......

  3. Yohance

    Het spijt me, maar naar mijn mening vergist u zich. Laten we het bespreken.

  4. Stiles

    Ik heb me speciaal op het forum geregistreerd om je te bedanken voor je steun.

  5. Shaktikus

    er is een fout opgetreden

  6. Jut

    Het spijt me, dat ik niets kan helpen. Ik hoop dat je hier door anderen wordt geholpen.



Schrijf een bericht