De moeilijkste reis naar huis: zorgen voor een ziek gezin

De moeilijkste reis naar huis: zorgen voor een ziek gezin


We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.

Mijn grootmoeder had een beroerte de avond voordat ik naar Florida vloog om een ​​kort bezoek aan haar te brengen. Sindsdien is mijn snelle bezoek 13 dagen en telt. Ik heb de rol van verzorger gespeeld, mijn arm en mijn hart gestabiliseerd om haar en haar man, Carter, te helpen.

Mijn grootmoeder, een 87-jarige rockster die nog steeds sigarettenpeuken steelt op het zijbalkon met uitzicht op de baai in Clearwater, Florida. Ze doet het redelijk goed voor zichzelf ondanks twee beroertes in de afgelopen 10 maanden. Ze houdt nog steeds van haar witte wijn met ijs. Ze loopt nog steeds rond en weigert een stok, en ze kookt nog steeds een gemene maaltijd.

Carter was aide-de-camp van president Johnson. Op 94-jarige leeftijd lijdt hij aan de ziekte van Parkinson - zo'n wrede ziekte dat ik het moeilijk vind om te beschrijven hoe wreed. Ik ben in één zin de 'dokter' en 'stalker' genoemd, omdat ik boven hem zweef in angst dat hij zal vallen als hij probeert zijn onwillige benen te bewegen.

Gisteravond zat ik bij hem op de rand van de bank, nadat ik een glas water in zijn handen had gelegd. Langzaam en met grote vastberadenheid bracht hij het glas naar zijn mond. Heel veel moeite. Het soort inspanning dat je baby's ziet doen tijdens hun eerste dagen dat ze staan. Hij dronk zo langzaam en zo lang dat hij het glas van binnenuit besloeg.

"Het spijt me dat ik zo traag ben." Hij verlengde het woord 'langzaam'.

"Ik ga nergens heen, Carter. We hebben alle tijd van de wereld. "

Ik beantwoordde zijn droevige glimlach met een warme glimlach, raakte toen zijn eeltige hand aan en kneep erin. We knikten begrijpend dat deze momenten zowel teder als hartverscheurend waren. Elke avond als hij van de stoel in de woonkamer naar zijn bed gaat, mompelt hij: 'Wat een leven. Wat een leven."

Reizen heeft me geduld geleerd. Vriendelijkheid. Er is geen andere plaats waar ik wil of moet zijn dan hier in het huidige moment. Het maakt niet uit of ik kajak in Abel Tasman of de Kalalau Trail op Kauai wandel. Op de achterkant van een motorfiets met een camera in de hand in Borneo of diep in meditatie met Tibetaanse monniken in Nepal, een taxichauffeur vragen om te vertragen op een winderige weg in Indonesië of zittend op de rand van een stoel geduldig wachtend op Carter beweegt wanneer hij wil.

Wezen hier is genoeg. Met het tempo van een slak is het een geschenk van het leven.

Terwijl mijn tante Kim nog in de stad was, liepen we op een vroege avond allebei tegelijkertijd door de keukendeur en keken nieuwsgierig toe hoe Carter voorover boog om een ​​blauwe emmer op de grond te zetten voor de ijsmachine van de vriezer.

'Wat doe je Carter? Heb je hulp nodig?" Ik probeerde niet te lachen, maar vond het beeld hysterisch.

"De ijsmachine is kapot." Zei hij, nogal van streek.

Inderdaad, het zat vast en het enige wat je kon horen was het gorgelende geluid terwijl ijsblokjes zich opstapelden achter de plastic wanden van de vriezer. Toen Carter de emmer precies zo op de grond legde als hij wilde - voor het geval het ijs niet vastliep en zich door de keuken lanceerde - lachte ik en zei: 'Oké. Ben je klaar?"

"Klaar voor wat?" Hij verzamelde langzaam. Zijn ogen werden groot. Hoopvol en gretig dat er iets wonderbaarlijks gebeurt.

'Om te zien of we dit ijs los kunnen krijgen. Om te zien of het ijs echt zo ver in de keuken komt. Om te zien of het onmogelijke mogelijk wordt. "

Te moe om te reageren, hield hij zijn ogen groot, glimlachte en knikte. Ik drukte op de knop - niets. Ik stak mijn hand van achteren in om te proberen hem eruit te duwen - niets. Ik heb het opnieuw geprobeerd - niets. En toen, net toen we allemaal de hoop hadden opgegeven, toen er in mijn hoofd ideeën opdoken om door het telefoonboek te bladeren om voor service te bellen, begon het ijs uit de machine te schieten. Over de keukenvloer. Perfect in die blauwe emmer landen. We staarden allemaal geschokt, en toen vulde het lachen snel de ruimtes tussen onze frustratie, verdriet, pijn, hartzeer en vooral liefde.

Reizen heeft me geleerd om het onverwachte te verwachten. Die humor is in alles terug te vinden. Om in magie te geloven. Hoop hebben. Om hulp te bieden. Om te lachen in de mist van verdriet en frustratie. Om anderen te laten lachen.

Hoewel ik de weg mis en de constante onverwachte sensatie die het biedt, lijdt het geen twijfel dat hier in dit huis hetzelfde soort onverwachte leven is. Het is gewoon wat rustiger. Niet zo luid en in je gezicht. Maar nog steeds hier.

Reizen heeft me dit geleerd: eenvoudig leven. Vertragen. Aardig zijn. Om een ​​beetje vreugde en troost te brengen in het leven van degenen die zoveel worstelen. Het heeft me geleerd dat terwijl ik denk dat ik mijn leven in de wacht zet wanneer ik reis, of wanneer ik stop om voor mijn grootouders te zorgen, het op deze momenten is dat het leven ervoor kiest om zichzelf in het mooiste licht te laten zien.

Onlangs ontdekte ik de muziek van Kishi Bashi terwijl ik een pauze nam van mijn traagheid en snel door Clearwater-weggetjes met palmbomen en oude huizen uit de vroege jaren dertig rende. Het deed me glimlachen, huilen, lachen. Het wekte emoties van dankbaarheid, opwinding, angst, verdriet, vreugde, hoop op. Soms kunnen woorden niet verklaren wat het hart alleen kan voelen. Dit is dat soort muziek. Dit is het leven van een reiziger.


Bekijk de video: Hoe 2424 met je gezin overleven in quarantaine?#RodeNeuzenDagTegenCorona